Noch nie war es so einfach, Bilder zu zeigen.

Jeder kann seine Arbeiten innerhalb weniger Minuten veröffentlichen. Webseiten, soziale Medien und digitale Galerien machen das möglich. Wer möchte, erreicht Menschen auf der ganzen Welt. Warum also dieser Aufwand? Warum Bilder malen, drucken, transportieren, hängen und beleuchten?

Vielleicht, weil eine Ausstellung etwas hervorbringt, das vorher gar nicht existiert hat.

Die meisten Werke dieser Ausstellung sind ursprünglich für sich entstanden. Jedes Bild hatte seinen eigenen Anlass. Seine eigene Geschichte. Seine eigene Zeit.

Für uns ist während der Vorbereitung etwas unerwartetes geschehen: Plötzlich begannen unsere Arbeiten miteinander zu sprechen. Eine Farbe aus einem Gemälde tauchte in einer Fotografie wieder auf. Eine Stimmung wanderte von einem Bild zum nächsten. Verbindungen wurden sichtbar, die bei ihrer Entstehung niemand geplant hatte. Genau diese Entdeckungen gehören zu den schönsten Momenten dieser Ausstellung. Denn auf einmal zeigen wir nicht einfach Bilder. Sondern erzeugen Begegnungen. Zwischen Werken. Gedanken. Menschen. Vielleicht liegt darin der eigentliche Sinn.

Eines steht fest: Eine Ausstellung ist kein Lagerraum für Kunst.

Sie ist ein Ort, an dem etwas geschieht. Wer durch die Räume geht, wird ganz selbstverständlich andere Verbindungen entdecken als wir. Andere Schwerpunkte setzen. Andere Fragen mitnehmen. Und genau darauf sind wir neugierig. Denn am Ende entsteht jede Ausstellung zweimal. Einmal durch diejenigen, die sie gestalten. Und ein zweites Mal durch diejenigen, die sie besuchen.

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Die Malerin steht vor einer leeren Leinwand. Farben, Pigmente, Pinsel. Niemand erwartet Wahrheit. Niemand verlangt Beweise. Die Bilder dürfen träumen, übertreiben, erinnern, erfinden.

Auf der anderen Seite steht die Fotografie. Licht fällt durch ein Objektiv auf Film oder Sensor. Ein Baum ist ein Baum. Eine Blume eine Blume. Die Fotografie gilt als Zeugin der Wirklichkeit. Als Beweis. Als verlässliche Chronistin der Welt.

Doch sobald man genauer hinsieht, beginnt diese Ordnung zu wanken. Denn, wer den Auslöser drückt entscheidet über die Schärfe, den Ausschnitt. Über den Standort. Über den Augenblick. Über Licht und Schatten. Über das, was sichtbar wird und das, was außerhalb des Bildes bleibt. Jedes Bild ist eine Auswahl. Und sagt:

Schau hierhin.

Mit der künstlichen Intelligenz gerät dieser Ansatz komplett aus der Form. Fotografien entstehen ohne Kamera. Gesichter ohne Menschen. Licht ohne Sonne. Viele empfinden das als Bruch.

Uns interessiert etwas anderes.

Warum haben wir der Fotografie überhaupt den Status der Wahrheit verliehen? Denn sobald man dieser Frage folgt, entdeckt man etwas Erstaunliches. Fotografie und Malerei waren einander schon immer näher, als ihre Anhänger zugeben wollten. Die eine arbeitet mit Licht. Die andere mit Pigment. Beide verwandeln Welt in Bild. Beide wählen aus. Beide verdichten. Erzählen.

Die Malerei hat ihre Freiheit offen gezeigt. Die Fotografie hat dieselbe Freiheit lange hinter dem Begriff Wirklichkeit verborgen. Vielleicht verändert die künstliche Intelligenz deshalb weniger die Bilder als unseren Blick auf Bilder. Die Fotografie verliert ihren Sonderstatus. Sie rückt näher an die Malerei. Oder genauer gesagt:

Sie kehrt dorthin zurück, wo sie immer schon war. In den Raum der Bilder. Dort gelten andere Maßstäbe. Dort fragen wir selten nach der Entstehung eines Werkes. Uns interessiert, ob es etwas in Bewegung setzt. Ob es uns ergreift. Ob es eine Erinnerung berührt, die bislang still in uns ruhte. Ob es eine Tür öffnet, deren Existenz wir vergessen hatten.

Die erste Frage lautet selten: Bist du wahr? Viel spannender erscheint uns eine andere:

Hast du etwas zu erzählen?
Und falls ja, bleiben wir noch einen Augenblick.

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Das gilt besonders für kleine Formate.

In der Ausstellungspraxis spielt die Größe eines Werkes dabei eine geringere Rolle als die Qualität seiner Setzung im Raum. Gerade kleine Arbeiten gewinnen häufig durch großzügige Rahmungen oder breite Passepartouts an Präsenz. Der zusätzliche Raum erzeugt Konzentration und stärkt die visuelle Eigenständigkeit des Motivs.

Die Idee, kleinen Arbeiten große Rahmen zu geben, besitzt zudem eine kunsthistorische Tradition. Besonders im Jugendstil verstand man den Rahmen als integralen Bestandteil des Werkes. Künstler und Kunsthandwerker entwickelten Rahmungen, die weit über eine rein schützende Funktion hinausgingen. Der Rahmen wurde zu einer eigenständigen gestalterischen Ebene.

Eine gerahmte Postkarte bewegt sich daher in einem spannenden Zwischenbereich: zwischen Objekt, Grafik und Kunstwerk. Gerade diese Ambivalenz macht ihren Reiz aus. Und vielleicht liegt darin eine zeitgemäße Form des Sammelns: dem Kleinen dieselbe Aufmerksamkeit zuzugestehen wie dem Monumentalen.
(TG)

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„Wie hört man eigentlich ein Bild, ohne dabei zwölf andere Menschen mitzubeschallen?“

Die Antwort liegt inzwischen bei uns auf dem Tisch. Klein. Weiß. Ein wenig wie ein medizinisches Gerät aus einem Science Fiction Film der frühen Neunzigerjahre.

Für Farbe berührt haben wir Hörstationen vorbereitet. Einige Arbeiten erzählen nämlich weiter. Leise. Per Audio. Gedanken, Geschichten, kleine Nebenwege. Dafür braucht man ein Smartphone und Kopfhörer.

Und weil das Leben voller Überraschungen steckt, besitzen erstaunlich viele Menschen unterwegs entweder:

a) gar keine Kopfhörer
oder
b) ein Kabel mit exakt jenem Anschluss, der seit gestern ausgestorben scheint.

Also haben wir vorgesorgt.

Ein gutes Dutzend dieser „Hördinger“ wartet nun in der Ausstellung auf seinen Einsatz. Diese Kopfhörer werden ans Ohr geklipst statt tief hineingestopft. Das wirkt zunächst etwas futuristisch, trägt sich aber angenehm unkompliziert. Vor allem entsteht dabei jenes beruhigende Gefühl, dass vorher niemand mit dem Gerät bis zum Trommelfell hinabgewandert ist.

Kurz gesagt: hygienisch, leicht zu benutzen und freundlich zu Frisuren, Ohrringen und Menschen, die bei Technik grundsätzlich erst einmal seufzen.

Die kleinen weißen Dinger verleihen wir während der Ausstellung natürlich kostenlos.

Man setzt sie ans Ohr.
Das Bild beginnt zu sprechen.
Und plötzlich steht man mitten zwischen Farbe, Stimme und eigenen Gedanken.

Genau dort wollten wir hin.

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…und die ersten Plakatentwürfe.

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Wahre Schönheit liegt oft nicht im Geplanten, sondern in der achtsamen Betrachtung des Ungeplanten.
(RSK)

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Also machen wir das, was wir können: Wir zeigen unsere Arbeiten. Roswitha Schumacher-Kuckelkorn bringt ihre Malerei an die Wände, ich hänge Fotografien daneben und stelle Keramiken dazu.

Dann kam dieser Ort ins Spiel. Die Städtische Galerie im Schwingeler Hof. Und die Stadt Wesseling sagte: Macht mal. Wir vertrauen euch.

Das ist der Moment, in dem man kurz innehält. Und dann beschwingt weitermacht. Irgendwann fragte jemand, ob wir QR-Codes einsetzen. Wir sagten ja. Warum auch nicht. Kleine Quadrate, die Dinge erzählen. Harmlos. Fast schon langweilig.
Und dann kippte etwas ganz leise.

Die QR-Codes bekamen Gesellschaft. NFC-Tags. Winzige Chips. Man hält das Smartphone hin, und sie flüstern los. Keine App-Orgie, kein Technikzirkus. Ein kurzes Berühren reicht. 
Hinter diesen unscheinbaren Dingern liegen Texte. Keine Erklärungen im üblichen Sinn. Eher kleine Nebenräume. Geschichten, die dicht an den Arbeiten sitzen. Sie lösen sich beim Hören und wandern in den Kopf des Besuchers. Dort passiert etwas Eigenartiges: Das Bild entsteht noch einmal. Anders. Persönlich. Vielleicht sogar genauer.

Menschen, die nicht sehen, hören plötzlich Bilder. Menschen, die sehen, hören plötzlich genauer. Und dann stehen sie nebeneinander und reden. Miteinander, nicht übereinander. In aller Ruhe über das, was gerade in ihnen entstanden ist.

Das ist kein pädagogisches Konzept. Es ist eher ein Zufall, der gut ausgegangen ist.

Man könnte jetzt sagen: inklusiv.
Man könnte aber auch einfach sagen: gemeinsam.

Wir haben nie geplant, inklusiv zu sein. Wir wollen nur niemanden vergessen.

Die Städtische Galerie Wesseling hilft dabei. Es gibt kaum Hindernisse. Türen, die auch einen Rollstuhl durchlassen. Ein öffentlicher Raum, der sich benimmt wie ein Gastgeber und nicht wie ein Türsteher. Und plötzlich ist etwas da, das andere mühsam planen. Hier steht es einfach im Raum. Wie ein Tisch, an dem genug Platz ist.

Das gleiche Spiel beim Thema Nachhaltigkeit. Ein großes Wort. Ein lautes Wort. Unsere Arbeiten kommen leiser daher.

Kunst sammelt. Seit jeher.
Sie hebt auf, was sonst durchrutscht.
Ein Rest Farbe. Ein Stück Ton. Ein Motiv, das schon einmal da war und jetzt wieder auftaucht, leicht verschoben, wie eine Erinnerung, die sich neu sortiert.

Nichts daran ruft laut: Seht her, ich bin nachhaltig. Es passiert einfach.

Vielleicht liegt darin der ganze Witz. Während draußen Begriffe verhandelt werden, haben wir längst damit gearbeitet. Ohne Etikett. Ohne Absicht, jemandem etwas zu beweisen.

Ein Freund fragte neulich, was denn nun das Besondere an der Ausstellung sei.
Wir haben kurz überlegt.

Dann haben wir auf die Arbeiten gezeigt.
Er hat genickt.

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Dieses Bild wird seinen Weg wahrscheinlich in die Ausstellung finden. Dazwischen steht nur noch der Kurator. Wir sind uns längst einig. Es wird spannend. Eine Geschichte gibt es natürlich auch schon:

Hörbild: „Der Resonanzmesser“ – gesprochen von Susanne Giesen-Pätz

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Das Atelier von Roswitha Schumacher-Kuckelkorn wirkt wie ein aufgeschlagenes Skizzenbuch. Nur dass die Seiten hier Wände sind. Und der Tisch. Und der Boden.

Farben stehen in Gruppen. Tuben stehen aufrecht. Leinwände sind startklar. Frisch getöpferte Vasen warten auf ihre Bemalung. Ein riesengroßes Durcheinander, doch hier schlägt das Herz von: Farbe berührt

Ein Bild.
Noch eines.
Und noch eines.

„Die Leinwände werden zu Feldern, auf denen Eindrücke, Erinnerungen und Landschaften zu Farbräumen zusammenschmelzen.“ (Kunsthaus ARTES)

Für uns beginnt nun die eigentliche Arbeit. Die stille, unbequeme. Welches Bild geht in die Ausstellung? Die Frage klingt harmlos. Sie ist es nicht.

Ein Atelier liebt seine Fülle. Eine Ausstellung verlangt Auswahl.

Plötzlich stehen wir vor einer Wand aus Möglichkeiten. Drei Bilder passen nebeneinander. Fünf wollen hinein. Zehn schauen uns an wie Kinder, die ebenfalls mit zum Ausflug möchten. Ein Kurator denkt in Linien, Rhythmen, Blickachsen. Ein Künstler denkt in Geschichten. Ein Bild denkt gar nicht. Es wirkt einfach.

Parameter tauchen auf.
Größe.
Farbklang.
Ein Bild darf den Raum öffnen.
Ein anderes muss antworten.
Ein drittes hält Stille zwischen zwei starken Stimmen.

Manchmal entscheidet der Kopf. Oft entscheidet der Bauch. Und gelegentlich entscheidet das Bild selbst. Die Ausstellung entsteht aus dieser seltsamen Mischung aus Zweifel, Intuition und Gespräch. Zwischen Staffelei und Kaffeetasse. Zwischen zwei Blicken, die auf dasselbe Bild fallen und dennoch Verschiedenes sehen.

Am Ende verlässt nur ein kleiner Teil der Werke den Raum.
Der Rest bleibt zurück.

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